Um tiro. Um mísero tiro para acabar sentimentos. Mas a arma está longe, longe de quê?? Talvez de qualquer movimento. E ela está alí, sim, no armário, carregada com a última bala, sempre esperando o decisivo disparo. O disparo para a eternidade, para ser eternamente mais um sonho inacabado. Não é desespero, não é medo. É cansaço. E o 'cansaço fica na mesma' como adora lhe dizer Campos. E 'a mesma' corrói, como corroem a ingratidão e a velhice no Tempo.
