Acabo de passar ao lado de um
cemitério “dos pobres” – porque até nisso o dinheiro, infelizmente, faz
diferença – e só pude ver vida e resistência ali. Se, durante a vida os
questionamentos sobre a morte não cessam e se multiplicam teorias sobre a sua
natureza, é tão verdade que a vida se faz o pressuposto da morte. Tanta vida enterrada,
debaixo de cruzes, grama, terra. Tanta vida por entre o ar e as ruas, por entre
as pedras e as paredes. Tanta vida passada: dois bilhões de anos... e tanta
vida jogada fora.
Faz-me pensar que a morte é um
artifício humano, assim como os números e as medidas em geral, como a cultura e
o sistema econômico, para fazer essa mesma vida suportável. O peso do
inevitável e imprevisível nos assola. Precisamos e tememos a morte porque o
furor da vida é tensão demasiada para nós.
Mas a vida nos becos, na sarjeta
das madrugadas, nos malabares dos semáforos, nos latidos, nos voos, no cheiro
de mato ou na falta de perfume apenas, assusta mais. Tememos mais ainda a
liberdade dessa vida desvairada e desmedida – palavra que há quem diga que é
mais uma invenção, assim como os números e as medidas em geral, como a cultura
e o sistema econômico.
E eu, apenas desejo o sorriso
largo da menina daqueles malabares loucos, desejo o correr desenfreado da
criança no parque, o sexo do primeiro encontro, a voz do cantor de rua, os
olhos de quem viu a morte e a liberdade daquele, e somente daquele que já teve
a vida e a morte acorrentados à outrem.
E isso, é apenas uma repetição de
mil palavras já ditas,
