Sua casa ainda está lá,
mas ela não é mais sua.
'Te vejo' nela todos os dias,
pois todos os dias passo por lá.

Você deixou seus rastros.
Todos os lados dessa cidade que detestas
de ti guardam
pequenos estilhaços.

E eu, pequena poeta
- se é que assim posso me dizer -,
parte desta terra
tenho alguns estilhaços no peito.

É deles que me fiz profeta.

Fui amaldiçoada!
Destinada a amar um lugar que não é meu,
mas que te guarda.

(Encontro com uma imagem esvanecida, em um texto perdido.

O texto é de 2017-2018, são só dois ou três anos, parece uma vida).

As mulheres da família

As mulheres da família

são belas, vaidosas, esbeltas.
Mulheres fortes.
Mas são mulheres que escondem,
até de si mesmas,
a dor, o sonho perdido, a "honra manchada",
o sono perdido

a violência, o rechaço, o silêncio.

As mulheres da família escondem suas tristezas.

As tristezas das mulheres da família vazam,
dores de amores
dores de amargores.
Aquela faculdade não cursada,
o marido não escolhido ou bandido bêbado agressivo,
o trabalho abandonado.

As tristezas vazam nos suspiros,
na hora do café e no saudosismo dos dias dos mortos.
As tristezas vazam nos penteados,
nos sapatos,
no sofá.

As tristezas das mulheres da família
são os rancores escondidos.
Contra pai, mãe, sogra.
Contra marido, filho.
Contra deus.

Elas são frágeis,

barragem, napalm, polônio.

E são fortes,

palmeiras, molas, elásticos.

Eterna contagem regressiva,

sempre adiada. 

As tristezas das mulheres da família,
seus rancores,
são de deus,
talvez por faltar-lhes a deusa,
por faltar-lhes certeza de serem mulheres de valia
e não apenas mulheres de família.

Que deusas me permitam não ser como as mulheres da família.
Que as minhas tristezas vazem em canto, poesia e choro,
que elas não se cristalizem no rancor da vó, da mãe e da tia,
pois vazam doloridas, ferinas, entrecortadas no entre-palavras.

Que as minhas tristezas sejam sempre amadas.